Acompanhada

Escolher ou ser escolhida?  Minha estante de livros, meu labirinto.

Saio do quarto acompanhada.

Da porta vejo a estante. Paro em frente aos livros e suspiro.

Tiro o marcador de dentro dele e o devolvo à estante.

Misturo os livros lidos com os não-lidos.

Terminar de ler um livro é tão “frenesi” quanto se deixar envolver por outro. “Quem me escolherá?”, penso, diante dos meus espectadores. “Que novos personagens aguardam por mim? Que livro resistirá a uma leitora querendo lhe despertar”.

Desfilo em frente às estantes para ser vista por todos. Dos mais escondidos aos visíveis, inclusive os que servem de decoração.

Desfilo, desfilo, e não sou escolhida por nenhum.

Passo os olhos com firmeza e nada. Nenhum me quer.

Vou em busca de novos temas, daqueles que foram comprados e nunca lidos.

“Estou sem tema, acho.”, falo alto para ser mais disponível.

“O que preciso ler não está aqui?”, provoco, e nada. Nenhum se manifesta, nem brilha, nem faz questão.

Passo a criticá-los então. Busco defeitos neles.

“Por que são tantos, então? Para que tantos livros?”, misturo indignação.

Encaro as estantes, fico de frente como quem quer tomar fôlego e mergulhar, e enfim, uma conexão acontece.

Alguns avançam, tentando me seduzir com suas capas, títulos, o texto da orelha ou alguma frase de efeito. Porém, a maioria não me interessa, de fato. “Nem sei por que comprei esse, vou doar sem ter lido”. Vejo outro já começado e falo alto: “Nesse li até a pagina 23 e parei, o marcador está tão amassado que devo ter começado essa leitura muitas vezes. Acho que não deve ser bom mesmo”, concluo sem dar a menor chance a ele.

Uma sensação maravilhosa nasce e morre simultaneamente, voluptuosamente ao tentar conquistá-los. E tragicamente nenhuma química acontece, porque quem me quer eu não quero, e quem eu quero...eu não sei!

Dou a última cartada, vou em busca dos estrangeiros. Mas nenhum, nenhum se manifesta.

Os livros parecem descansar, pausados.

Parei.

Fitei a estante mais uma vez e o único que ainda me chamava atenção era o deixado há pouco. Percebi que ainda vivia a sua estória dele, os personagens não queriam sair de mim, não tinha espaço para algo novo, ainda precisava dele.

Peguei-o novamente, coloquei um novo marcador, desliguei a luz da sala e voltei para o quarto acompanhada do mesmo livro.